HALLOWEEN o el papanatismo popular

No puedo engañaros, mañana es uno de mis días favoritos en el calendario. Mañana es uno de esos señalados días en los que la diferencia entre la gente absurda y la gente mínimamente coherente está meridianamente clara. Y eso es muy importante, sólo los separa un disfraz.

La verdad es que si salgo en este día (cosa rara) es para mirar con estupor a cuantos me rodean, pensando si no tendrán mejores cosas que hacer que disfrazarse y molestar a los demás, celebrando una fiesta que en su gran mayoría no entienden, no pertenece a su cultura y con la cual no tienen nada que ver.

Además coincide que la gente que se disfraza para este tipo de eventos enlatados se cree única y excepcional, con el don del humor popular, lo cual le da potestad para ir gritando por la calle a los demás, exhibiendo su original atuendo e importunando a los demás con los jocosísimos accesorios de su caracterización, sin darse cuenta que lo único que hace es agredir al buen gusto y a la decencia (lo de la decencia es pasarse, pero reconozco que con estos temas me sale el Ignatius Reilly que todos llevamos dentro).

Hay gente que celebra Halloween todos los días del año

Me parece bien (y hasta divertido) la liturgia de disfrazarse, pero para eso ya tenemos el carnaval. Si señores, el carnaval. Les aseguro que no soy sospechoso de tener superávit de orgullo patrio, pero en este caso voy a defender lo español, que tiene mucha mas tradición y más recorrido que la fiesta de las calabazas sonrientes de los Yankees.

No hemos tenido bastante con comernos con patatas a Papa Noel (que cuando un niño pequeño lo llama Santa Claus se me abre la ulcera), si no que ahora ya hemos establecido como nuestra esta fiesta. Esto es un nuevo ejemplo de subyugación al comercialismo infame del otro lado del Atlántico que tanto asco (estoy a punto de ponerme soez) me da.

Hay gente que dirá que es por celebrar algo. Pues tengan imaginación e invéntense ese algo. Que no hace falta que nos digan lo que tenemos que hacer para pasarlo bien. Si tanto le gusta a la gente disfrazarse que lo haga más a menudo, en cualquier situación, pero tengan claro que si lo hacen hoy, serán victimas del aborregamiento popular.

PD.: No se ofendan mucho si se han disfrazado alguna vez en esta fecha, o incluso si lo van a hacer hoy. No es nada personal.

Cansina

Ha habido algo este verano que me ha desconcertado especialmente, y creo que por fin y tras mucho pensar he sido capaz de ponerle palabras.
Y es que nuestra amiga María Nieves Rebolledo Vila, ha vuelto al primer plano musical de este país, con una canción, que en mi opinión, ha sido capaz de englobar todo lo detestable de esta cultura tan de moda ahora que es la del pijo perroflauta.

Bebe (su nombre artístico, porque ella amigos míos es una artista con mayúsculas), ha sido capaz de extraer toda la esencia de grupos como Ojos de Brujo, Chambao, Macaco, Los Deliqüentes…y plasmarlo todo en un solo disco. Esto no es fácil, requiere de un proceso de conocimiento interior personal, de un mimetismo con todos los seres vivos de nuestro entorno, y de un talento y una sensibilidad que la mayoría de nosotros nunca seremos capaces siquiera de imaginar.

He de confesar que esperé con anhelo que algo así sucediera, porque todos estos grupos me provocan una serie de sensaciones muy variopintas cuando los escucho o los veo en directo.  Con Macaco me entran ganas  de reciclar todo lo que veo para salvar a nuestra madre tierra (mother Earth), con Chambao de beber para olvidar que existen grupos así, con Ojos de Brujo me entran ganas de pegarme un tiro en la sien, y con Los Delinqüentes de pegarles un tiro a ellos.

El caso es que tras escuchar varias veces el single del nuevo disco Y. (Emi Music, 2009) he tenido a bien comentarlo por encima porque me parece que la letra es de esas que te invita a leer entre líneas para poder extraer todo el jugo de la canción.

Me fui, pa echarte de menos
me fui, pa volver de nuevo
me fui, pa estar sola
me fui
(nos queda claro que se ha ido, pero no tiene muy claro el porqué)

 

porque estaba tan cerca, casi tan cerca
que no puedo ver lo que tengo cerca de mis ojos.
Mis manos, que ya no son manos y pienso en vano
que un día vuelvan a darme la vida.
(aquí tiene un poco de lío con sus partes del cuerpo y con el concepto de la distancia, de momento no sabemos muy bien por donde nos va a salir la muchacha)

Me estoy echando contra los ojos de otro muchacho
que al menos cuando me mira me hace reírme un rato,
porque los tuyos están tan lejos de mi
que casi no puedo mirarlos
(Ajá, ya sabemos de quien es la culpa de su repentina huida. Suya no desde luego.  Su actual pareja, sinvergüenza de él, la ha obligado a punta de pistola supongo, a liarse con otro, puesto que no la entendía)

Mientras... ¿donde estabas cuando te llamaba?
¿donde estabas cuando te llamaba?
(Como no me cogías el teléfono me he liado con otro. Hay gente que dice que esa llamada puede ser  figurada, es decir, que lo que demandaba nuestra amiga a su anterior pareja era sintonía emocional y comprensión, pero yo creo que no, que lo que pasa es que estaba en un sitio sin cobertura)

¿donde estabas cuando mi voz se hacia tan pequeña
que no salía y se ahogaba en una habitación
o dentro de mi?
¿Donde estabas cuando dormías a mi lado y yo no podía dormir?
¿Donde estabas cuando te escuchaba palabras que no creías ni tu?
Entre tanta mierda, dime, ¿donde estabas tu?
(Reproche, tras reproche, tras reproche…es que los hombres somos unos brutos y no comprendemos a las mujeres, y entonces ellas, en voz de Bebe, nos tienen que decir todo lo que hacemos mal)
 

¿donde estabas cuando te llamaba?
¿donde estabas cuando te llamaba?
¿donde estabas cuando te llamaba?
¿donde estabas cuando te llamaba?
por eso me fui
pa echarte de menos
me fui, pa volver de nuevo
me fui pa estar sola
me fui, por eso me fui
pa echarte de menos
me fui, pa volver de nuevo
me fui pa estar sola,
me fui
(Nos vuelve a dejar claro que se ha ido, y que tenemos que estar muy tristes por este hecho, y luego un montón de incongruencias)

¿donde estabas cuando te llamaba?
¿donde estabas cuando te llamaba?
¿donde estabas cuando te llamaba?
¿donde estabas cuando te llamaba?
(Sin cobertura)

por eso me fui
pa echarte de menos
me fui, pa volver de nuevo
por eso me fui, pa estar sola
me fui, pa volver a hacerlo de nuevo otra vez.
(Se ha ido por fin, menos mal)

Puede que me haya pasado tres pueblos con este post y con la pobre Mari Nieves, que se que en el fondo no tiene ninguna culpa, y que interpreta un papel.
Pero hay temas suficientemente serios que no se deberían banalizar.

Dentro unos días, hablaremos sobre el otro palomero, sinvergüenza y aprovechado, que es el anteriormente citado Macaco.

Besos a todos.

PJ HarBeer

Menuda semana llevo. Sigo inmerso en esa espiral de autodeterminación que hace que me cuide de manera excepcional a la hora de escuchar música.

El otro día fue Beirut, y hoy le toca el turno a la gran dama del Indie.

No me pregunten porqué pero estoy en ese punto en el que mi psique me pide beber cerveza (con el fin de obtusarla, supongo) para luego meterme dentro de esos ambientes hostiles que crea PJ Harvey en todos sus discos.

Lo de la cerveza ya lo he cumplido con alardes hoy, así que ahora me toca ponerme en modo audio.

Les dejo un par de cortes que a mi personalmente me ponen los pelos de punta.

Que manera de hacer música por favor. Que placer.

Ya las he comentado que en estos últimos días lo único que quiero es que compartan conmigo la felicidad a través de la música. Ya nos pondremos trascendentales en otro momento.

FOLKing myself

Hoy ha empezado oficialmente el otoño. Primer día de verdad con el cielo gris, lluvia, y ánimos templados. Con este tipo de clima, el cuerpo me pide folk.

Y cuando mi cuerpo demanda folk, solo quiere calidad. Quiere una música para poder mirar por la ventana mientras llueve, quiere una banda sonora para las resacas, quiere poder poner sonido a su estado de animo, quiere algo que mueva la jaula de sus emociones interiores (si esta frase no es de Pulitzer ya no se que más puede hacer uno para ser candidatable).

El caso es que no hay muchos sonidos que puedan cumplir todas estas premisas. Sufjan Stevens y Josh Rouse convinimos hace tiempo que si pertenecen a este grupo, así que hoy vamos a añadir uno más a tan exclusiva selección.

Se llaman Beirut, y son simplemente sublimes. Hacen uso de la mezcolanza de culturas que sufren en sus filas para conseguir un sonido impregnado de matices étnicos y de sapiencia musical. De verdad, son gente muy muy fina.

A mi me tienen enamorado.

De momento solo tienen dos discos, Gulag Orkestar (Ba Da Bing, 2006) y The Flying Club Cup (Ba Da Bing, 2007), pero nos bastan para saber que estos señores saben lo que les gusta, saben lo que quieren, y lo hacen bien. Una delicia para los sentidos.

Aquí les dejo dos temas del ultimo disco. Prepárense un te, enciendan el radiador, acérquense a la ventana y pulsen el play…si, señores, esto que sienten es un clímax sensorial.

(Para los más puristas, ya lo habrán notado, decidles que, en efecto, se nota la mano de Jeremy Barnes, miembro de Neutral Milk Hotel)

En serio, estoy subiendo mucho el nivel léxico-gramatical del espacio. Sigo sin poner las tildes más obvias (por una creencia personal acerca de este demoniaco signo ortográfico), pero he utilizado con soltura palabras como ‘mezcolanza’, ‘candidatable’ o ‘impregnar’. Si alguien no me sigue que me avise y bajo un par de peldaños. 

PD.: Este post se lo dedico a dos personillas que acaban de cruzar el Atlántico. Ya se os echa de menos. Mucha suerte y que os vaya todo fenomenal, el Pato estará con vosotros allá donde vayáis.

Adios a un grande...

De verdad que menudo año que llevamos. Sólo se van los buenos. Primero Antonio Vega, luego Jacko, y ahora ni más ni menos que el gran Andrés Montes.

No saben la tristeza que da esto. El tándem que formaba con el otro grande, Antoni Daimiel, ha sido de las cosas más grandes que he tenido a bien vivir. 

Cuando sea mayor y mis menores me pidan que les cuente historietas (centrándonos en el plano deportivo),  les podré decir que vi la carrera entera del mejor tenista de todos los tiempos, el señor Roger Federer, también les diré que vi coincidir en un mismo campo y en un mismo equipo a Andrés Iniesta y a Xavi Hernández, también que viví la mejor época del baloncesto español, pero lo que nunca se me olvidará contar, es que compartí innumerables madrugadas de baloncesto con los dos mejores periodistas deportivos que ha dado este país.

Consiguieron que todo mundo viera de principio a fin esos partidos tostones de la NBA solo por escuchar sus comentarios, que versaban de todo, menos de baloncesto.
El que haya compartido como yo esas noches de baloncesto, sabrá perfectamente lo que es un pincho de merluza, lo selecto que es el Calabaza’s club, o que los mejores churros de España se encuentran en la Churreria Bonilla de Vigo.

Y es que el deporte español, (más concretamente el baloncesto) no sabe lo que le debe a este hombre. No se puede cuantificar la afición que ha creado esta pareja de genios.

No quiero entrar en su fallida etapa en el futbol de la Sexta. Lo contrataron como a un mono de feria y lo obligaron a que se exhibiera forzando sus bromas con gente de sutileza reducida como Kiko (gaditano) o Valdano (rata argentina), que en ningún momento estaban a su altura. Quien le juzgue por este periodo, no va a hacer mas que equivocarse.

Ténganlo claro. Se ha ido un grande. Señor Montes, descanse en paz.

VIERNES DE FIESTA - Hans Landa, Quentin, Pete y demás bucaneros.

Venga va.
Vamos a recuperar una de las más celebres secciones de este humilde espacio.

Y con unos invitados de lujo que darán muchísimo que hablar de ahora en adelante, puesto tienen mucho de lo que se necesita para triunfar hoy en día.
Son jóvenes, rezuman vitalidad, tienen ritmos pegadizos y letras desenfadadas. Además, suelen llevar sombrero (todo el mundo sabe el porte que te da eso) y son de Reading, ciudad musical en auge donde las haya.

Estamos hablando ni más ni menos que de Pete & the Pirates, y con su disco debut Little Death (Stolen Recordings, 2008), han conseguido poner a bailar y a disfrutar a todo el mundo.
No busquen dobles sentidos, ni trascendentalismos, ni nada demasiado espeso. Simplemente salten y hagan el ganso. De vez en cuando es sanísimo.

Voy a proponerles una segunda vía.

Si no les apetece mucho salir hoy, vayan al cine porque allí se encontrarán la ultima genialidad de Tarantino. Una película increíble. Hacia algún tiempo que no disfrutaba así en el cine. Que placer. Especial atención a Christoph Waltz, que interpreta al comandante Hans Landa. Interpretación colosal. Un absoluto acierto de nuestro Quentin.

Espero que a una persona que ha hecho cosas como ‘Reservoir Dogs’, ‘Pulp Fiction’ o esta ‘Inglorious Basterds’ no se le niegue su sitio dentro de los maestros del cine. Es más, si me apuran le daría el premio Nobel de la Paz, antes que a Barack Obama. 

PD.: Obligatorio verla en versión original subtitulada, puesto que en la película se habla a partes iguales en ingles, alemán y francés. No quiero ni pensar la carnicería que han debido de hacer los encargados del doblaje. 

PD 2.: La banda sonora (como es habitual en cualquier película de este señor) es un escándalo.

Busquen las 7 diferencias

Coincidiendo con la actualidad, aquí les dejo dos ejemplos multimedia de porqué cualquier tiempo pasado nos parece mejor.

BLACK EYED PEAS

De grupo respetable de la escena Hip-Hop americana, con leves pinceladas políticas, capaces de hacer canciones espectaculares como esta..

… a marionetas del ultimo remezclador de remezclas remezcladas (el señor David Guetta), con brochazos gordos de banalidad en todas sus letras y perfectamente capaces de hacer castañas como esta,

 

GREEN DAY

De ser el MEJOR grupo de punk-rock de los 90 (comercial, no voy a entrar en lo bueno que era el grupo punk-hardcore del hermano mayor de vuestro vecino), capaces de alegrarte la vida con cualquier canción, con una frescura que impresionaba…

… a hacer un disco de progresista trasnochado (American Idiot) en el que todas las canciones eran mediocres, y rematar la decadencia absoluta con una opera-rock que lo mejor que se puede decir es que es infumable.

Ahí os dejo eso.